Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

здесь должен был быть кровавый пост на тему вселенской скорби фанатов Нотра, которым сегодня дали последнюю плюшку и больше не будет.
но я сдержалась, да. хвалите.

Сегодня, кстати, слушала песню Франчески, написанную Алленом, "Appelle-moi luciole". Там такие припевы:
Appelle-moi encore luciole
Chamois, parasol, Iroquois
Appelle-moi n'importe quoi
C'est qu' tu m'appelles pas qui m' désole

Appelle-moi encore luciole
Soleil, tournesol, caïman
Appelle-moi n'importe comment
C'est qu' tu m'appelles pas qui m' désole

Appelle-moi encore luciole
Cocktail, Malakoff ou whisky
Appelle-moi n'importe qui
C'est qu' tu m'appelles pas qui m' désole

И мне что-то вдруг вспомнилось, как Аллен постоянно забывал, как меня зовут. Имя-то экзотическое для французского слуха, вот он и звал меня то Александрой, то, кажется, Ириной или Ольгой... Не, не всегда, конечно, но раза три-четыре точно было. Так вот, я теперь эту песню совсем по-другому стала воспринимать, хотя она мне еще тогда понравилась. И ведь действительно, пусть зовет, как хочет, лишь бы звал.

Это меня, наверное, после трех дней репетиций и сегодняшнего выступления так кроет. Очень тяжело это жить, очень. Постоянно зависаю и ухожу куда-то в себя, сны какие-то чересчур реалистичные снятся. И не пожалуешься уже никому особо, ибо у нормальных людей считается, что срок вышел. Как они так живут, не понимаю. Или они тоже в какой-то момент начинают все копить в себе, потому что окружающие косо смотрят, вроде того, что пора завязывать с нытьем, "жалеть о том не надо, чего уж больше нет", "нельзя печалиться о том, чего теперь уж нет". Кого же мы обманываем-то, а?

PS Когда Давид раньше драматизировал и говорил этим своим трагическим голосом, у меня была поговорка "Никто не умер". Он ее перенял у меня, и сейчас она у него иногда вырывается. Меня аж передергивает всю.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

критик 1: а, скажите пожалуйста, с чем связана такая странная форма, которую Вы выбрали для стихов? почему они идут сплошным текстом, как проза? я всю ночь думала, что бы это могло означать...
я: ой, тут все просто. когда я совершала копипаст, этот текст имел вполне себе обычную стихотворную форму, со строками и строфами. так что здесь форма означает только то, что у меня что-то случилось с Вордом (троллфейс).

критик 2: у Вас тут в одном стихотворении целых три афоризма подряд... на мой взгляд, эти три строки ничем не связаны между собой, нет никакого звукового объединения... (я в это время думаю "а консонанс и звукопись, интересно, зачем здесь", тихо скрежеща зубами). и вообще, я считаю, что если человек пишет афоризмами, то это значит, что он не размышляет, у него нет собственных мыслей.
член жюри: даже если он эти афоризмы сам придумывает?
критик 2: да!
(я в логическом осадке)

Ты однажды сказал, что когда-то растают льды
И не будет ни суши, ни из-за нее вражды,
Мне все кажется, будто ты цел и невредим,
И парит над твоей головою кольцом седым
Лишь сигаретный дым.

завтра снова с утра вставать,
а не хочется бунтовать
и тем более воевать
или даже играть в слова,
я устала от этих игр,
как от многоголосых гидр,
мне бы выпить сиропу литр,
отрубить наконец-то свет
и расслабиться в голове.

или пусть меня будет две.

я хотела бы быть на Триумфальной. но не могу. и хотя бы всем сердцем буду с ними. от манифестантов во многом сейчас зависит продолжение этой истории. да, у нас в стране нет оппозиции, но в таких условиях ее и не может быть. подтасовка результатов голосования - это государственный переворот, насильственный захват власти. мне стыдно перед иностранными друзьями. мне стыдно перед самой собой, что я не могу в собственной стране выйти на манифестацию, коих прошла бесчисленное множество во Франции, из страха испортить свое иммиграционное досье неправомерными действиями нашей полиции. задерживать манифестантов - незаконно. избивать манифестантов - незаконно. затыкать манифестантов - незаконно. я видела демонстрации в цивилизованных странах, наша власть - не цивилизованная власть. наше правительство преступно. я не испытываю надежды - только стыд и гнев.

совмещаю функции режиссера и продюсера, пью и не ем, как артист. кто же я?
второй день вылезаю на сцену. абсолютно не страшно, видимо, надо делать то, что нравится. неожиданно люди - русские ! - вспоминают, кто я, приходят, знакомят, как будто из Франции и не уезжала. видимо, с приездом человека из "той" тусовки оно само как-то так организуется.
а еще поняла, почему артисты пьют. после сегодняшнего, когда ждать-организовывать-выступать-организовывать к вечеру уже только этого и хочется. за эти выходные я, кажется, стремительно похудела.

В квартире обшарпанной старой
Под воздухом шестиметровым
Дышать непривычно здорово.
Где чайник свистит - там ты дома,
Все чуждо глазам, но знакомо
На пальцах, как струны гитары.

Как струны, звенели стаканы,
Как струны, звучали рассказы,
И были далекими казни
Бессилием и отлученьем,
Не помнишь за чаем с печеньем
Ла-Маншем просоленной раны.

На теплый, шершавый и узкий
Диван, непомерно советский,
Кладут окна уличный свет свой -
Укроется им гость незваный.
А рядом - хозяйка дивана,
Смотрящая сон по-французски.

Вся ночь пронеслась, как комета,
Под лампочкой без абажура.
И в спешке ты все же забыла,
Забыла, что дальше, что дура,
И снимок "высокого" быта.
Придется вернуться - примета.